C'était une soirée de décembre. Passée au coin du radiateur, devant la grande baie vitrée, à regarder la première neige de l'hiver tomber en doux flocons, légers et gracieux. Une soirée froide, comme je les aime. Les illuminations de Noël rendaient les rues pimpantes et gaies : guirlandes lumineuses, clignotantes, rouge, bleue, verte… Je ne me lassai pas du spectacle.
L'hiver avait enfin décidé de pointer le bout de son nez et de nous amener sa blancheur immaculée. J'étais heureuse. C'était de nouveau le temps des câlins coquins sous la couette, des réchauffements corporels à deux. Le temps des veillées et des histoires aussi.
Et justement, ce soir-là en allant me coucher j'avais l'esprit un peu ailleurs, perdu quelque part dans mes rêves de petite fille. Je me suis pelotonnée tout contre mon homme, une jambe en travers des siennes, mon bras posé sur son torse, mon visage blotti au creux de son épaule. Et je lui ai murmuré à l'oreille : "raconte-moi une histoire".
Il a souri. Je lui ai caressé la joue et je l'ai embrassé. "Raconte-moi une histoire. S'il te plait." Alors il m'a serré plus fort contre lui et il a commencé.

Blanche Neige et les sept (paires de) mains

Il était une fois, dans un royaume lointain, dans un temps encore plus lointain, une reine belle comme l'Enfer. Sensuelle, chaude et respirant la luxure par chaque pore de sa peau. Elle régnait sans partage sur son domaine et dans le cœur des hommes. Enfin… un peu plus bas que leur cœur. Une main de fer dans un gant de velours. Elle était dotée d'une personnalité forte qui ne supportait pas de rivale. Il fallait qu'elle soit la plus désirable. Elle était un peu sorcière, disait-on dans les chaumières, ce qui expliquait son teint toujours frais et sa ligne parfaite. 

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